tag:blogger.com,1999:blog-49825458187753448512024-02-20T15:39:12.230+01:00El hueso de la palabraAgustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-74445187006290624472011-06-14T22:30:00.000+02:002011-06-14T22:37:51.524+02:00Madariaga, ese criollo del universo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivBkpwMoqoeCMUT2pfecgEZnLAZ3sbEOAawDf1Mwpw18550QPYvrkNwOABwXac3ZkPc0K2pjPjOc2SG8a8zVPfE2I2dFLZJIMobKfTrm9Fnpxe_uJuAN1C0SatzUA2zCJLSs6EyckxlzjP/s1600/madariaga+mas+viejo"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 132px; height: 177px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivBkpwMoqoeCMUT2pfecgEZnLAZ3sbEOAawDf1Mwpw18550QPYvrkNwOABwXac3ZkPc0K2pjPjOc2SG8a8zVPfE2I2dFLZJIMobKfTrm9Fnpxe_uJuAN1C0SatzUA2zCJLSs6EyckxlzjP/s200/madariaga+mas+viejo" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618165180715999330" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Joâo Guimarâes Rosa en la muerte</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..................................</span><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.................</span>A Lila Mora y Araujo</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.................................................</span><span style="font-size:85%;">y Octavio Mora</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Joâo Guimarâes Rosa,<br />¿te acordarás algún día de mí?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cuando los entendidos descomponen<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>novelas,<br />sertanejo,<br />¿me recuerdas a mí?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cuando no huye el yacaré amarillo,<br />y el agua del buritizal,<br />llena de flores,<br />es muy pesada,<br />¿me recuerdas a mí?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Y cuando la serpiente,<br />la especial,<br />que desliza su corazón en la caliente<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...........</span>agua,<br />rememore mi amor,<br />¿te acordarás de mí?.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Tú, y yo, y el hada sexual de la naturaleza,<br />los tres,<br />seres sencillos,<br />dormimos, alguna vez, sobre el<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>apero,<br />¿y el agua?: no se nos escondía,<br />ardiendo, terriblemente, en su leve<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>sexo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">El paraíso del estero</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cuando el pájaro,<br />pájaro del amanecer que detiene a la tormenta,<br />llega hasta el fondo del verano colérico<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>y con sombras blancas,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>que deslumbra a mi cabeza,<br />oh rey del mediodía, vuela mi sangre con la<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>tormenta del verano,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>y la húmeda reina del amor<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>-con aros en el rostro-<br />reposa en el fondo del paraíso del estero.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cascabeles de serpientes-leyendas<br />cantan desde el país del odio,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>que me hace llorar de fuego,<br />y en el río salvaje nada el niño salvaje,<br />¿y quién lo podría recibir,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>si aún nada,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>y tiene el espíritu en los ojos?<br />Y aún canta,<br />y no podría dejar de cantar su corazón,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>que sólo busca enterrarse<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>con el río de cristales rosados,<br />sin poder desligarse de la tierra.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />2<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Me he descubierto en mi propio corazón,<br />tratando de envenenarme en las vastedades<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>de las aguas.<br />La serpiente era la principal belleza<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>dominante entre los colores de mi<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>sangre.<br />La serpiente que ardía en el final de la<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>frescura de mi memoria,<br />y copulaba con el tigre que salía intacto<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>de entre los juncos de oro.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Después de todo ésto,<br />¿comprenderéis que no pueda decretar,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>definitivamente,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>ninguna Poética?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Criollo del universo</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El blanco océano gira en mi corazón<br />mientras canta el otro océano de plata amarilla,<br />que se desprende de las aguas del sol.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>y muy temprano para pertenecer,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>todo,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>al planeta venidero y sangrante<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>resplandor.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>gaucho con trenzas de sangre,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........</span>mi padre,<br />y ensíllame el mejor caballo ruano del universo:<br />para atravesar el agua de oro de la muerte,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>y escucharme,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>todo,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>siempre en ti.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El blanco oceáno solloza por la inmortalidad.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Francisco Madariaga</span> <span style="font-size:85%;">(1927 -2000, Buenos Aires. Desde sus quince días hasta sus quince años, vivió en la provincia de los esteros, Corrientes), de <span style="font-weight: bold;">Resplandor de mis bárbaras</span>, 1985, Libros de Tierra Firme. Poeta. Publicó, entre otros libros de poesía: <span style="font-weight: bold;">El pequeño patíbulo</span>, 1954. <span style="font-weight: bold;">Las jaulas del sol</span>, 1960. <span style="font-weight: bold;">Tembladerales de oro</span>, 1973. <span style="font-weight: bold;">Llegada de un jaguar a la tranquera</span>, 1980. <span style="font-weight: bold;">Una acuarela móvil</span>, 1985. <span style="font-weight: bold;">El tren casi fluvial</span>, Obra reunida, 1988. <span style="font-weight: bold;">Criollo del universo</span>, 1998. <span style="font-weight: bold;">En la tierra de nadie</span>, 1998. </span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-79802932216330380382011-06-05T22:45:00.000+02:002011-06-05T22:47:28.023+02:00Un relato de Antonio Di Benedetto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBWliH5ChRhQcEiLYf6LJTDj-dLSFF6APafKrnQyFpNWp8qeK5e_OnLhLvj4SaYhc5JCkPjARS8ydO8PNNGV0v5FpZDpcxyWKFcJvaH_yfbImSbz6_0UEKqwmS9J39AIAuBFsE3IIxfa_3/s1600/DiBenedetto.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 142px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBWliH5ChRhQcEiLYf6LJTDj-dLSFF6APafKrnQyFpNWp8qeK5e_OnLhLvj4SaYhc5JCkPjARS8ydO8PNNGV0v5FpZDpcxyWKFcJvaH_yfbImSbz6_0UEKqwmS9J39AIAuBFsE3IIxfa_3/s200/DiBenedetto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614828847700950098" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">El desesperado manso</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Cuando mataron a Rolando...Bien, me sentí libre. Por lo menos, estaba libre del asedio a mi mujer, no por sutil y embozado, desconocido para mí. Presentí siempre que se trataba de una ronda no consumada y al producirse la defunción advertí también que la ronda proseguiría. Pero en adelante sería sólo la ronda de un muerto, que muy probablemente habría de fatigarla por incorpórea e invariable en sus posibilidades. Esto no ocurriría a plazo breve, claro está, porque la muerte cruenta del sujeto determinó, como era natural, una violencia dolorosa en los sentimientos de ella.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>A pesar de eso...¡Yo, estúpido, que no lo comprendí a tiempo! Al verlo por primera vez debí llevármela lejos, sustraerla a la nueva tentación, manifiestamente doble en este caso. Ya no era el muerto. No era nada más que el hermano del muerto. Pero, era el hermano del muerto.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Si bien entiendo que, de ocurrir, a mí se me mantendría un puesto ajeno a la representación, ignoraba que, no siendo siquiera espectador, presenciaría la salida del actor.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>No me vio. Nada hice.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Diez horas más tarde, con un café con leche en el estómago, que me pesaba como el cansancio acumulado de la noche en vela, el espíritu sin embargo lúcido, como extraño a tanta sombra recogida en tanta calle, me presenté en su escritorio. Tres más aguardaban, pero en cuanto recibió mi tarjeta los pospuso.<span style="color: rgb(255, 255, 255);"> </span>Entré y permanecí a dos pasos de la puerta, de pie, mirándolo no sé cómo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);"></span>- Soy el marido -le dije.<br />- Lo sé -me contestó.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Y yo no supe qué agregar, imaginando, con olvido de todo lo demás, mi cara de desesperado manso.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Me invitó a tomar asiento, y me trataba como a un anciano enfermo y yo me sentía viejo y vencido por males súbitos e insospechados. Me senté y mi mano derecha apresaba, con la punta de los dedos, el vidrio y el borde de madera del escritorio.<br />- ¿Y bien?... -le dije.<br />- Tenemos que hablar - me contestó.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Desgraciadamente, parece que eso es lo que yo quería. Yo deseaba que hablara, que se explicará. Deseaba -tal vez- quedar satisfecho con una conversación en la que escuchara abundantes palabras de disculpa, algo así como una exención, de persona autorizada, desconozco por cuáles atribuciones, de sentirme agraviado u ofendido.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Me contó lo que yo sabía: que su hermano murió cargado de plomo, tontamente. Me juró que se vengaría y que ya se estaba vengando. Que esos tipos iban a morir también, y no con plomo adentro, sino con hierro afuera, en barrotes. Despacito, despacito iban a morir. Y me confesó que él no sólo quería al hermano por hermano, sino que lo admiraba como hombre. Que a Rolando le quedaron muchas cosas por hacer; pero que él las terminaría. Una de ellas, me explicó, era amar a mi esposa. Completada ya esa tarea que Rolando dejó incompleta, yo podía estar tranquilo, porque a él le faltaba, en absoluto, interés personal.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>En fin, ahora se dan nuevas posibilidades que en cierta medida pueden alegrarme.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Cuando Laura se dé cuenta de que el hermano de Rolando no la quiere, la abandona, lo odiará a él, y odiará también al muerto, creo yo, porque para ella el hermano debe ser, de alguna especial manera, Rolando.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Antonio Di Benedetto</span> <span style="font-size:85%;">(1922, Mendoza-1986, Buenos Aires), relato de la novela <span style="font-weight: bold;">El pentágono</span>, 1955; reeditada por Adriana Hidalgo, 2005. Libros publicados, entre otros: <span style="font-weight: bold;">Zama</span>, 1956. <span style="font-weight: bold;">El silenciero</span>, 1964. <span style="font-weight: bold;">Los suicidas</span>, 1964. <span style="font-weight: bold;">Cuentos del exilio</span>, 1983. <span style="font-weight: bold;">Sombras, nada más</span>, 1985</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-86825445055180345972011-05-29T14:00:00.000+02:002011-05-29T14:01:15.245+02:00José Ángel Valente: Cuerpo y deseo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikF22VjHtoPPabo4ECc2WeXiVuZllBfSF2hddyNKMs0j8O85Qs1LJb6NQTLk-mlLx7BUCcJO864L-BPiAwTQORQa87G78k2WBIYYE2lbDOIeER9InarUrnoHxqb_Hdc4ddbvZ7iWVT3SYp/s1600/valente+gesticulando"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 116px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikF22VjHtoPPabo4ECc2WeXiVuZllBfSF2hddyNKMs0j8O85Qs1LJb6NQTLk-mlLx7BUCcJO864L-BPiAwTQORQa87G78k2WBIYYE2lbDOIeER9InarUrnoHxqb_Hdc4ddbvZ7iWVT3SYp/s200/valente+gesticulando" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5611850422185867266" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">El temblor</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />La lluvia<br />como una lengua de prensiles musgos<br />parece recorrerme, buscarme la cerviz,<br />bajar,<br />lamer el eje vertical,<br />contar el número de vértebras que me separan<br />de tu cuerpo ausente.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Busco ahora despacio con mi lengua<br />la demorada huella de tu lengua<br />hundida en mis salivas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Bebo, te bebo<br />en las mansiones líquidas<br />del paladar<br />y en la humedad radiante de tus ingles,<br />mientras tu propia lengua me recorre<br />y baja,<br />retráctril y prensil, como la lengua<br />oscura de la lluvia.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />La raíz del temblor llena tu boca,<br />tiembla, se vierte en ti<br />y canta germinal en tu garganta.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Material Memoria, III</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El encuentro fugaz de los amantes<br />en las furtivas camas del atardecer<br />y ya el adiós como de antes casi<br />de empezar el amor<br />y el jadeante amor<br />bebiendo entre tus ingles<br />el vientre azul de tu primer desnudo,<br />tus párpados<br />y el súbito<br />pulso roto de un tiempo inmemorial<br />largando amarras hacia adentro del tiempo.<br />Tú decías será de noche, amor.<br />Y ya caía<br />la luz,<br />mas era igual, como era igual<br />igual a igual<br />y nunca a siempre, jamás a todavía<br />en la sola estación<br />solar<br />de tu mirada.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Prohibición del incesto</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Piedra cuadrangular.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....................................</span>El buho reposa<br />en la lubricidad del pensamiento.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Igual en el secreto envoltorio del vientre.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El cuerpo de la mujer se quiebra así<br />en dos formas sangrientas.<br />Recuerdo el parto al amanecer<br />como lleno de aire salino<br />y la fatiga de haber corrido mucho por los arenales.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Piedra cuadrangular.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...................................</span>El tiempo roto<br />en dos cuerpos que eran antes<br />y que serán después,<br />mientras el amante recién engendrado<br />entra en el cuerpo de la mujer madre<br />con el alarido de la posesión.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Y el mismo rito.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........................</span>Y el mismo cuerpo.<br />Y la prohibición solar<br />de amar lo que hemos engendrado.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">José Ángel Valente</span> <span style="font-size:85%;">(1929, Ourense-2000, Ginebra). Poeta. Ensayista. De <span style="font-weight: bold;">Punto Cero </span>(Poesía 1953-1979)<span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> </span>Seix Barral, 1980<span style="font-style: italic; font-weight: bold;">; </span><span style="font-weight: bold;"></span>y de<span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> José Ángel Valente</span>, <span style="font-weight: bold;">Noventa y nueve poemas</span>, Alianza Editorial, 2001. Ha publicado, entre otros: <span style="font-weight: bold;">Poemas a Lázaro</span>, 1960. <span style="font-weight: bold;">La memoria de los siglos</span>, 1966. <span style="font-weight: bold;">Breve son</span>, 1968. <span style="font-weight: bold;">Interior con figuras</span>, 1976. <span style="font-weight: bold;">Material Memoria</span>, 1979. <span style="font-weight: bold;">Al dios del lugar</span>, 1989. <span style="font-weight: bold;">No amanece el cantor</span>, 1992. <span style="font-weight: bold;">Fragmentos de un libro futuro</span>, 2000.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-33916039055882116382011-05-21T21:00:00.000+02:002011-05-21T21:04:12.547+02:00Paul Celan, la memoria y el silencio<span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Corona</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />En mi mano come el otoño su hoja: somos amigos.<br />Descascaramos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:<br />El tiempo retorna a la cáscara.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />En el espejo es domingo,<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXOQaVSBNLcrAOVwc8BwAjVLjgqaC3D95StQMhfxiw6o_UslEqcm5iZ0InWNOnnFV3bmIeleV0BTb3Ij-c9wEojWbEoUrI8lfvUKePPTyXt18ktWlW0TtLzxSuuE4i9RmzxTU7XL6j57mV/s1600/PAUL+CELAN.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 164px; height: 196px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXOQaVSBNLcrAOVwc8BwAjVLjgqaC3D95StQMhfxiw6o_UslEqcm5iZ0InWNOnnFV3bmIeleV0BTb3Ij-c9wEojWbEoUrI8lfvUKePPTyXt18ktWlW0TtLzxSuuE4i9RmzxTU7XL6j57mV/s200/PAUL+CELAN.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5608105176943583010" border="0" /></a><br />en el soñar se duerme,<br />la boca dice verdad.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Mi ojo desciende al sexo de la amada:<br />nos miramos,<br />nos decimos lo oscuro,<br />nos amamos uno al otro como amapola y memoria,<br />dormimos como vino en las conchas,<br />como el mar en el rayo de sangre de la luna.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Estamos abrazados en la ventana, nos miran desde la calle:<br />¡Ya es tiempo de que se sepa!<br />Ya es tiempo de que la piedra se avenga a florecer,<br />que a la inquietud le palpite un corazón.<br />Ya es tiempo de que sea tiempo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.<br /></span>Ya es tiempo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Shibbólet</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Junto con mis piedras,<br />crecidas en el llanto<br />detrás de las rejas,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />me arrastraron<br />al centro del mercado,<br />allí<br />donde se despliega la bandera, a la que<br />no presté juramento.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Flauta,<br />flauta doble de la noche:<br />piensa en la oscura<br />aurora gemela<br />en Viena y Madrid.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Pon tu bandera a media asta,<br />memoria.<br />A media asta<br />hoy para siempre.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Corazón:<br />date a conocer también<br />aquí, en medio del mercado.<br />Dí a voces el shibbólet<br />en lo extranjero de la patria.<br />Febrero. No pasarán*<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Einhorn:<br />tú sabes de las piedras,<br />tú sabes de las aguas,<br />ven,<br />yo te llevaré lejos,<br />a las voces<br />de Extramadura.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Paul Celan</span> <span style="font-size:85%;">(1920, Czernowitz, Rumania -1970, París). Poeta de habla alemana. Deportado, junto a sus padres, a un campo de exterminio nazi. Sus padres, asesinados, él logra salvarse. De <span style="font-weight: bold;">Obras completas</span>, Editorial Trotta, 1999. Traducción: José Luis Reina Palazón. * En español en el original. </span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-49134316225149350692011-05-15T21:25:00.000+02:002011-05-15T21:25:00.483+02:00García Sabal, entre piedra, arena y espejos<span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">18</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Entre las cosas viejas, entre las cosas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKhSHajCCIXKFcFPNLLYJ8UQW8MdvN7NDg_7v56wJ9s38YyZE63GWu1uPmLLBTjkIY5PLr2hqX31YSjfi6JvFoJqZgdPseLldK8a_SolQi_53-bn587LoTzECidtSfnWudSfNuTD384uX/s1600/tapa+libro+jorge"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 200px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKhSHajCCIXKFcFPNLLYJ8UQW8MdvN7NDg_7v56wJ9s38YyZE63GWu1uPmLLBTjkIY5PLr2hqX31YSjfi6JvFoJqZgdPseLldK8a_SolQi_53-bn587LoTzECidtSfnWudSfNuTD384uX/s200/tapa+libro+jorge" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607020283365702530" border="0" /></a><br />que uno guarda como viejas, encontré,<br />un ovillo de papel viejo, un dibujo.<br />No lo había olvidado, pero con los años<br />todo se hace flaco, se entumece la memoria.<br />Abrí la cartulina, la clavé en una pared<br />y miré largo rato ese cuerpo austero,<br />cara, ojos, boca, lo joven intacto.<br />Entonces le hablé, hablé a ese que fui,<br />y era ajeno, extraño a mi corazón.<br />Sin arrepentiemiento volví a ovillarlo<br />y lo guardé en el lugar de lo viejo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Después caminé por la casa y vi un jardín<br />(que no tengo) y leopardos que eran pumas<br />y panteras o pájaros altos (que no conozco)<br />y también cebras que eran burros o asnos<br />y la cola de un caballo blanco y la seda<br />de una yegua dormida como un gato.<br />Me dije, entonces, que el recuerdo era otro<br />y la memoria otra: una trampa que ardía,<br />extranjera, monótona, como la vida.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">20</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Ahora es la hora de acordarnos: somos<br />nosotros, no hay nada que temer: no hay<br />nubes negras en ninguna parte y el sol<br />repetirá su lado de sombra. No hay nada que temer.<br />Está en orden la rueda del mundo, y la vida<br />sigue más allá de nosotros, mientras remamos<br />hacia algo que nos esquiva y arrastra:<br />sombra, sol, pies, espejos que se hunden,<br />botes haciendo agua, pasillos hacia abajo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Ahora que todo es piedra y arena y no buscamos<br />algo perdido en otra vida, es la hora de andar<br />solos entre lluvias y barro, la hora de ir<br />entre pasado y futuro, en agua, hoyo de agua,<br />espiral, lazo en la garganta. Es ahora la hora.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge García Sabal</span> <span style="font-size:85%;">(1948, Balcarce, Buenos Aires- 1996, Buenos Aires), de <span style="font-weight: bold;">Sutura</span>. Libros de poesía: <span style="font-weight: bold;">El fuego de las aguas</span>, 1979. <span style="font-weight: bold;">Figura de baile</span>, 1981. <span style="font-weight: bold;">Mitad de la vida</span>, 1983. <span style="font-weight: bold;">Lugares</span> <span style="font-weight: bold;">propios</span>, 1987. <span style="font-weight: bold;">Tabla rasa</span>, 1990. <span style="font-weight: bold;">Sutura</span>, 1994. </span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-15000311785051012412011-05-11T21:40:00.000+02:002011-05-11T21:42:11.914+02:00Dos poemas de Margaret Atwood<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifC65jp48DIetdTMHEnqtV2P2p1pDXmpdqfHlLa0tiLj1uLuo43z82KOe_vLyrLirpWj9h__dduUZ6ztSEkay0YXXbDjiXlgV-P6X8e2CceNZbo1M05xpVr_raEY5c0bMcGA9uoP8PGO6n/s1600/atwood"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 148px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifC65jp48DIetdTMHEnqtV2P2p1pDXmpdqfHlLa0tiLj1uLuo43z82KOe_vLyrLirpWj9h__dduUZ6ztSEkay0YXXbDjiXlgV-P6X8e2CceNZbo1M05xpVr_raEY5c0bMcGA9uoP8PGO6n/s200/atwood" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5605540699087837794" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Has oído al hombre al que amas</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Has oído al hombre al que amas<br />hablando consigo mismo en el cuarto de al lado.<br />No sabía que le escuchabas.<br />Pegaste el oído al muro<br />pero no conseguías captar las palabras,<br />sólo una especie de ruido sordo.<br />¿Estaba enfadado? ¿Estaba maldiciendo?<br />¿O era una especie de comentario<br />como una larga y críptica nota al pie en una página de versos?<br />O buscaba algo que había extraviado,<br />como las llaves del coche?<br />Entonces, de repente, se puso a cantar.<br />Te asustaste<br />porque era algo nuevo,<br />pero no abriste la puerta, no entraste,<br />y siguió cantando con su voz grave, desafinada,<br />densa y dura como el brezo.<br />La canción no era para ti, no te mencionaba.<br />Tenía otra fuente de contento,<br />nada que ver contigo en absoluto,<br />era un hombre desconocido, que canta en su cuarto, solo.<br />¿Por qué te sentiste tan dolida, y tan curiosa,<br />y al mismo tiempo tan feliz,<br />y también tan libre?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Una mujer pobre aprende a escribir</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Está en cuclillas, los pies desnudos,<br />abiertos, sin<br />gracia; la falda metida alrededor de los tobillos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Tiene la cara marchita y agrietada.<br />Parece vieja,<br />más vieja que nadie.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Probablemente tiene treinta años.<br />Sus manos, también arrugadas y agrietadas,<br />garabatean con torpeza. Su pelo está escondido.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Escribe con un palo, laboriosamente,<br />en la tierra húmeda y gris,<br />mientras frunce, con ansiedad, el ceño.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Escribe letras grandes, anchas.<br />Ahí está, terminada,<br />su primera palabra hasta ahora.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Nunca pensó que podría hacerlo,<br />ella, no.<br />Eso era para otros.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Mira hacia arriba, sonríe<br />como disculpándose,<br />pero no lo hace; esta vez, no; ahora sí lo hizo bien.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />¿Qué está escrito en el barro?<br />Su nombre. No podemos leerlo.<br />Pero lo podemos adivinar. Mira su cara:<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />¿Es una Flor gozosa? ¿Radiante? ¿Sol reflejado en el Agua?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Margaret Atwood</span> <span style="font-size:85%;">(1939, Ottawa, Canadá) de <span style="font-weight: bold;">La puerta</span>. Narradora. Poeta. Ensayista. <span style="font-weight: bold;">La puerta</span>, Bruguera, 2009, es un compendio de tres poemarios anteriores: <span style="font-weight: bold;">Los diarios de Susanna Moodie</span>, <span style="font-weight: bold;">Luna nueva</span> y <span style="font-weight: bold;">Juegos de poder</span>. Traducción: María Pilar Somacarrera Íñigo.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-36454605108312622722011-05-07T22:00:00.000+02:002011-05-07T22:05:37.460+02:00Un poema de Anne Sexton<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ6vjJwmGhU4qi4pKwc4x5r8mcyjSOJ-1GD8_Q3U1yzm-wwLPVvjJKlOdaqWrPTh3zCB6JtA0RMe6rFKfk89IP-3V14IpgyZ7-HtSTPqLyGGObs1Cbo4Ka69zUZneJJ0JaH9gnX3p4AmzX/s1600/anne+cara"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ6vjJwmGhU4qi4pKwc4x5r8mcyjSOJ-1GD8_Q3U1yzm-wwLPVvjJKlOdaqWrPTh3zCB6JtA0RMe6rFKfk89IP-3V14IpgyZ7-HtSTPqLyGGObs1Cbo4Ka69zUZneJJ0JaH9gnX3p4AmzX/s200/anne+cara" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604065365508715362" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Descalza</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Amarme cuando me quito los zapatos<br />significa amar mis largas piernas morenas,<br />queridas, tan buenas como cucharas;<br />y mis pies, esos dos niños<br />a los que se deja hurgar desnudos. Protuberancias,<br />los dedos de mis pies. Sin límites.<br />Más aun, mira las uñas y<br />las articulaciones prensiles y<br />los diez tramos, raíz a raíz.<br />Todo enérgico y salvaje, este pequeño<br />cerdito fue al mercado y este pequeño cerdito<br />se quedó. Largas piernas morenas y largos dedos morenos.<br />Más arriba, mi amor, la mujer<br />está llamando a sus secretos, pequeñas casas,<br />pequeñas lenguas que te hablan.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />No hay nadie más que nosotros<br />en esta casa sobre la lengua de tierra.<br />El mar lleva una campana en el ombligo.<br />Y yo soy tu putita descalza por una<br />semana completa. ¿Te apetece un poco de salami?<br />No. ¿Prefieres acaso un scotch?<br />No. En realidad no bebes. Me bebes<br />a mí. Las gaviotas matan peces,<br />chillan como niños de tres años.<br />La espuma es un narcótico, llamando,<br /><span style="font-style: italic;">Soy yo, soy yo, soy yo</span><br />toda la noche. Descalza,<br />recorro arriba y abajo tu espalda con suaves golpecitos.<br />Por la mañana corro de puerta en puerta<br />de la cabaña jugando al pilla pilla.<br />Ahora me tomas por los tobillos.<br />Ahora subes por mis piernas poco a poco<br />y vienes a perforarme en la señal de mi ansia.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Anne Sexton </span><span style="font-size:85%;">(1928, Newton, Massachusetts-1974, Boston), de <span style="font-weight: bold;">Poemas de Amor</span>, 1969. Antología <span style="font-weight: bold;">El Asesino y otros poemas</span>, Icaria Poesía, 1996. Traducción: Jonio González y Jorge Ritter.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-16990931821019336802011-05-03T13:20:00.002+02:002011-05-05T00:15:00.446+02:00Susana Villalba, un poema<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY3VMjkfKUqy4T1CXQ06_F6iF8p1zCgEuEgt7D798G0IcA78jtww24jVuKW9Jzwi8wDYRgU8kAei_ymcB0XZnTqKzMrrjoUI0jHjWanA-gc-N7l7Jggo7aJ30-v_HhxAH_7_xjM1Gvc2Fm/s1600/susana+villalba"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 145px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY3VMjkfKUqy4T1CXQ06_F6iF8p1zCgEuEgt7D798G0IcA78jtww24jVuKW9Jzwi8wDYRgU8kAei_ymcB0XZnTqKzMrrjoUI0jHjWanA-gc-N7l7Jggo7aJ30-v_HhxAH_7_xjM1Gvc2Fm/s200/susana+villalba" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5602450720311996866" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">La pantera</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Matar al animal<br />requiere un animal<br />sin sombra.<br />Vas caminando por un monte<br />o te parece, no sabés dónde estás;<br />creés que lo sabías<br />cuando llegaste.<br />Ese negro<br />bien puede ser una pantera<br />o mujer,<br />no te das cuenta.<br />La mirada salvaje te gusta,<br />no, te calienta.<br />No, te mira<br />como quien no comprende<br />dónde está.<br />Ya estás perdida,<br />tendrías que llevarla a tu casa<br />pero sabés como termina:<br />un animal herido<br />siempre ataca.<br />Tendrías que matarla,<br />ahora,<br />antes de que sea tarde<br />o por piedad.<br />Pero esa mirada es una trampa,<br />si es pantera<br />sabe matar mejor<br />que vos.<br />Nadie sabe tu nombre<br />aquí<br />y ahora él<br />o mujer te da la espalda.<br />Pensás en un Remington<br />liviano<br />de distancia corta.<br />Pero nadie escucharía,<br />Red Hot los distrae,<br />a vos también.<br />Y no se mata por la espalda,<br />lo viste en las películas<br />o creés en eso.<br />Matar<br />es otra cosa.<br />Ahora te mira y ya sabés,<br />vas a llevarla a tu casa.<br />Está tocada por la gracia,<br />está a la vista<br />o vos lo ves, no estás segura,<br />o tiene algo<br />que creés comprender.<br />Y sin embargo<br />sabés cómo termina:<br />no sabés cómo<br />te hirió si te quería.<br />No querés acercarte,<br />te mira como miran los gatos<br />cerrando los ojos.<br />Es un hombre<br />por la manera de fumar,<br />se apoya en la barra<br />frente a vos,<br />los dos están perdidos.<br />Pensás en el Remington<br />nunca tuviste uno.<br />Matar es otra cosa.<br />Nadie puede comprenderlo,<br />el negro tampoco pero ve<br />que tenés un cigarrillo<br />en la mano<br />y otro ardiendo<br />en el cenicero;<br />se acerca y lo fuma.<br />Estás perdida,<br />creés saber cómo termina<br />y volvés a equivocarte,<br />apaga el cigarrillo<br />y se va.<br />Ahora nadie<br />se parece a tu deseo.<br />Y es que no se parecía.<br />Una pantera perdida<br />en su memoria<br />o forma de mirar<br />o lo que fuera<br />que no vas a saber.<br />Tomás un taxi pensando<br />demasiada belleza no es el móvil,<br />es la coartada.<br />Para matar una pantera<br />hay que cerrar los ojos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Susana Villalba</span><span style="font-size:85%;"> (1957, Buenos Aires), de <span style="font-weight: bold;">Matar a un animal</span>. Libros publicados: <span style="font-weight: bold;">Oficiante de sombras</span>, 1982. <span style="font-weight: bold;">Clínica de muñecas</span>, 1986. <span style="font-weight: bold;">Susy, secretos del corazón</span>, 1989. <span style="font-weight: bold;">Matar a un animal</span>, 1997. <span style="font-weight: bold;">Plegarias</span>, 2004.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-19215858019881713202011-04-30T00:10:00.003+02:002011-04-30T00:25:26.821+02:00John Berger, un instante<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPp_X_PKfEV8QH_c0ZMnep1AwQNndLBgjM0lkBxuCrjDoJKAO-m7zZ-F2NB0NNr1ZZaOB8AyUU6-u62flvOYbdc-pMk-OaqdZUft_dbdsHz6lIOUZnAz_Z1aye7-fAisL6M1ryguHsGEs/s1600/berger+mejor+negro"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 135px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPp_X_PKfEV8QH_c0ZMnep1AwQNndLBgjM0lkBxuCrjDoJKAO-m7zZ-F2NB0NNr1ZZaOB8AyUU6-u62flvOYbdc-pMk-OaqdZUft_dbdsHz6lIOUZnAz_Z1aye7-fAisL6M1ryguHsGEs/s200/berger+mejor+negro" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601095442713686578" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Nos despertamos en casa de un amigo; una casa en la que había un piano. Habíamos dormido en un colchón en el suelo. El piano estaba en la habitación de abajo. Los dos niños de la casa estaban tocando un ejercicio antes de ir a la escuela. Un ejercicio para cuatro manos. A veces se equivocaban y volvían a empezar la frase.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Si el nuestro fuera el siglo XVIII, cuando las preguntas se abrían distraídamente, como las puertas sobre los jardines, te hubiera preguntado: ¿recuerdas?. Pero en nuestro siglo, cuando sólo el mal y la indiferencia son ilimitados, no podemos permitirnos hacer preguntas innecesarias; más bien hemos de defendernos con la certeza que encontremos más a mano. Sé que recuerdas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Los dos niños tocaban suave y aplicadamente, y las notas inundaban toda la casa. Tú me dabas la espalda y mis manos rodeaban tus pechos. No nos movimos. La música merecía que la escucháramos un poquito, y la escuchamos, al igual que uno mira sin llegarlo a ver realmente el papel pintado de un cuarto de hotel. Ese despertar con la música que los niños tocaban suave y aplicadamente antes de ir a la escuela fue lo más cerca que podremos estar nunca, mi vida, de despertarnos en casa antes de nuestra partida.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">John Berger</span> <span style="font-size:85%;">(1926, Londres. Vive y trabaja en un pueblo de los Alpes), de <span style="font-weight: bold;">Páginas de la herida</span>, Visor, 1995. Novelista. Ensayista. Ha publicado, entre otros libros de ficción: <span style="font-weight: bold;">G</span>, 1994. La trilogía <span style="font-weight: bold;">De sus fatigas</span> -<span style="font-style: italic;">Puerca tierra</span>, <span style="font-style: italic;">Una vez en Europa</span> y <span style="font-style: italic;">Lila y Flag</span>-.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-30905155289677732432011-04-26T21:30:00.001+02:002011-04-26T21:34:17.701+02:00Un poema de Ana Merino<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt3NUQoucmWH_N0WdjUmGa8LEqyLNge4LKFJEW48hFrn537Kv-8i77iAC79QjY1fytEPi_KHo4HEGF6NtJ89xLbIspDn79MSPvot9JPHRxyn1JwwGH2VSV7GrJcN81SsGFxuO-RBz7CoCU/s1600/ana+merino+III"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 195px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt3NUQoucmWH_N0WdjUmGa8LEqyLNge4LKFJEW48hFrn537Kv-8i77iAC79QjY1fytEPi_KHo4HEGF6NtJ89xLbIspDn79MSPvot9JPHRxyn1JwwGH2VSV7GrJcN81SsGFxuO-RBz7CoCU/s200/ana+merino+III" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599976356752098882" border="0" /></a><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Terapia del adiós</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Respira<br />y deja que te habite<br />ese cosquilleo<br />que cruza el umbral de tu puerta,<br />deja que germine<br />esa sensación<br />de deseo enhebrado<br />que hoy te espía<br />y se alimenta de tu extrañeza<br />y brota de la curiosidad<br />como si fuese<br />el espejismo puro<br />de una niñez perdida<br />que dibuja en silencio<br />la frágil silueta de tu sombra.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Deja que se enrede en tus miedos<br />que se refleje en ti<br />como un cometa helado<br />para que su rastro<br />se fabrique con tu aliento<br />y exista porque quieres<br />anudar el lenguaje sigiloso de su cuerpo<br />sin que apenas se inmute<br />el surco cotidiano de las cosas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Deja que nazca<br />para que pueda recordarte<br />y su amor se parezca<br />al vértigo secreto de la vida<br />y aprenda a conformarse<br />con un sorbo de tiempo disfrazado<br />de muchas despedidas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Ana Merino</span> <span style="font-size:85%;">(1971, Madrid. Vive en Iowa), de <span style="font-weight: bold;">Curación</span>, Visor, 2010. Ha publicado, en la misma editorial, cuatro títulos más, entre ellos: <span style="font-weight: bold;">La voz de los relojes</span>, 2000 y <span style="font-weight: bold;">Compañera de celda</span>, 2006. Ensayo: <span style="font-weight: bold;">El cómic hispánico</span>.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-56590913836917564132011-04-23T22:30:00.002+02:002011-05-05T00:14:18.646+02:00Janis Joplin y Alejandra Pizarnik<iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/JjD4eWEUgMM?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" width="480"></iframe><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Para Janis Joplin</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />tus ganas de ladrar en vez de<br />a cantar dulce y a morise luego<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />cantar como para la gitana de Rousseau, dormir.<br />más lecciones de terror.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />es preciso llorar tanto para poder decir<br />la más pequeña canción.<br />gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia.<br />vos y yo no hicimos otra cosa.<br />me pregunto si eso no aumentó el error.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />sé de qué momentos de abandono estuvo agujerada<br />tu vida.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />hiciste bien.<br />por eso me confío a una niña monstruo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />escrito en el crepúsculo<br />un mundo oh lenguaje oh Isidoro<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Janis Joplin</span> <span style="font-size:85%;">(1943, Port Arthur, Texas - 1970, San Francisco)</span><br /><span style="font-weight: bold;">Alejandra Pizarnik</span> <span style="font-size:85%;">(1936, Buenos Aires, 1972)</span> <span style="font-size:85%;">de Textos de sombra, tomado de la revista La torre de papel, Buenos Aires, 1980</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-14021096322854951522011-04-20T21:30:00.003+02:002011-04-24T09:31:11.654+02:00Joan Navarro: Poetas de Cabo Verde<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq-DowMNHI_wmGFPgcIrgVm7UsEYf9ggg3wELSZBtYqx2MJhJIaf7iHcxoiabEv2hCEtKlrAITzW5zYrc8sq86lnoOS3ANwdL8i0DgbyVjrvoz2E9f4zKGh0tSK7dgs45AILfaLIWUoAhL/s1600/foto+joan+alfa"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq-DowMNHI_wmGFPgcIrgVm7UsEYf9ggg3wELSZBtYqx2MJhJIaf7iHcxoiabEv2hCEtKlrAITzW5zYrc8sq86lnoOS3ANwdL8i0DgbyVjrvoz2E9f4zKGh0tSK7dgs45AILfaLIWUoAhL/s320/foto+joan+alfa" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597676409700882898" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Salió el número 49 de la revista digital, <span style="font-style: italic;">de la <span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;">SérieAlfa</span>. <span style="color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">art i literatura</span></span>, del poeta valenciano <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;">Joan</span><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;"> </span><span style="font-style: italic;"><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;">Navarro</span> </span>(1951). Dedica este número primaveral a ocho poetas de Cabo Verde.<br /><br />Su dirección: http://seriealfa.com/alfa/alfa49/primera.htm<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;">Construcción en vertical</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Con palitos de fósforos<br />puedes construir un poema.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Pero atención: el uso de la cola<br />dañaría tu poema.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />No tiembles: tu corazón,<br />aún más que tu mano,<br />te puede traicionar. ¡Cuidado!<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Un poema así es arduo.<br />Sin cola y en vertical,<br />puede durar una eternidad.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cuando esté acabado,<br />no lo firmes, el poema no es tuyo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Arménio Vieira</span></span> <span style="font-size:85%;">(1941, Praia, capital del país, en la isla de Santiago).</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-weight: bold;">Carta ilegal</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Soy un fuera de la ley, no tengo moral<br />Sé robar, estafar y mentir<br />Mi carácter fue de piedra y cal<br />Aviso en la puerta: ¡espero derrumbarme!<br />Salta a la vista a cualquier policía<br />Sé ladrar como un perro rabioso<br />Y un día de estos aún soy noticia<br />Por haberme abalanzado sobre algún viejo<br />¡Y muerdo!<br />Ando siempre a contramano<br />Fumo, bebo, sin moderación<br />Ando también muy empalmado<br />Pincho neumáticos, le pego al enano<br />¡Sé que no tengo perdón!<br />En la ley no encajo<br />Me llaman de todo, incluso burro<br />Voy pobre, triste y lento<br />¡Juro por dios, no sé por qué voy dentro!<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Eileen Almeida</span> <span style="font-weight: bold;">Barbosa</span> (1982, Sâo Vicente).</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">. </span><br /><span style="font-style: italic;">Fotografía y traducción:</span> <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Joan Navarro</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /> <style>@font-face { font-family: "Times"; }@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><a name="Constr"><span style=";font-family:";font-size:13.5pt;color:red;" ><br /></span></a></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><a name="Constr"><span style=";font-family:";font-size:13.5pt;color:red;" ></span></a></p>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-86119312295448332011-04-13T15:15:00.002+02:002011-04-24T09:31:39.254+02:00Librería Alberti: Aniversario de la República<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDIk2VRgyG1vjmgPreSbTUgDpgMFDaJPWLx4jcYV73svsTutI7_dGXownkivKxJvMHpZXxPhVMaiDQBudQ3JQy-ghxFth5L-Bg0bVs0RPPWHDz6kurDYTliMCP5CgZ3eu2iskKsXHDaf3Z/s1600/BRIGADISTAS_SUIZOS.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 221px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDIk2VRgyG1vjmgPreSbTUgDpgMFDaJPWLx4jcYV73svsTutI7_dGXownkivKxJvMHpZXxPhVMaiDQBudQ3JQy-ghxFth5L-Bg0bVs0RPPWHDz6kurDYTliMCP5CgZ3eu2iskKsXHDaf3Z/s320/BRIGADISTAS_SUIZOS.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594971606531703042" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLO5dmx8NKHxfp72UENtkGyVXIHrZip0-I5rX1GpfmWIT_rY8JWr-JW_IR2BGlmbe8YUgwU-LXG1W2g1p4xwKjt_45TqW9n9uvjkX4_W8tOBqDB8yTv9Xi1u5ZcNCB2Q9Kkw8z7IMOw9nX/s1600/tapa+libro+de+cocina"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 246px; height: 315px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLO5dmx8NKHxfp72UENtkGyVXIHrZip0-I5rX1GpfmWIT_rY8JWr-JW_IR2BGlmbe8YUgwU-LXG1W2g1p4xwKjt_45TqW9n9uvjkX4_W8tOBqDB8yTv9Xi1u5ZcNCB2Q9Kkw8z7IMOw9nX/s320/tapa+libro+de+cocina" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594971431829194946" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-weight: bold;">La librería Alberti invita a los actos en conmemoración del 14 de abril. A 80 años del inicio de la República en España (14 de abril 1931 - 1 de abril de 1939). </span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-weight: bold;">Miércoles 13</span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 51, 153);"> de abril:</span> </span><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-weight: bold;">Los voluntarios suizos en la Guerra Civil Española</span><span style="font-weight: bold;">.</span> <span style="font-style: italic;">Presentan: Agustin Lozano y Andrés Chamorro</span>. El libro es una aproximación rigurosa sobre la participación de los voluntarios suizos en las Brigadas Internacionales, su lucha por las libertades y democracia. Su autor, Peter Huber, en colaboración con Ralph Hug, realizan un mosaico de breves relatos biográficos de los voluntarios: sus motivos por venir, sus vidas anteriores a la Guerra Civil Española, las vicisitudes posteriores, sus acciones bélicas, sus actos heroicos y otros no tanto.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 51, 153); font-weight: bold;">Jueves 14 de abril:</span> <span style="color: rgb(153, 51, 153); font-weight: bold;">Libro de cocina de la República.</span> <span style="font-style: italic;">Participan: su autor, Isabelo Herreros; el escritor y periodista Lorenzo Díaz; el escritor y guionista, Alvaro Lion-Depetre; el escritor José Esteban y el editor, Jesús Egido.</span> Un recetario completo, con ilustraciones de las revistas <span style="font-style: italic;">domésticas</span> de la época. Por sobre todo, un libro sobre la vida cotidiana de muchos hogares españoles que comenzaban a ser <span style="font-style: italic;">modernos</span>.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 51, 153);">El horario de ambas presentaciones: 19 hs.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 51, 153);">Librería Alberti</span><br />c/ Tutor, 57<br />Tel: 915 443 370Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-50227583534094022292011-04-09T20:50:00.000+02:002011-04-09T20:56:02.500+02:00Maeso, melodía, rigor, sarcasmo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfpQkra_-rkoBln-Beq-VwOhyphenhyphenGpruM01C3OamgDE2LJ5jlvakzT0PFTu_HxeEflUtKYs9P3z3th5zfB6FCpHJvYcWAVWLG1LBaTkry8r5uobOTZcoSH5RfzpvpC7_EEzO0n8Y0PiVXR7oX/s1600/M%25C2%25AA+%25C3%2581ngeles.Poeta.+Profesora+del+Taller.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 130px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfpQkra_-rkoBln-Beq-VwOhyphenhyphenGpruM01C3OamgDE2LJ5jlvakzT0PFTu_HxeEflUtKYs9P3z3th5zfB6FCpHJvYcWAVWLG1LBaTkry8r5uobOTZcoSH5RfzpvpC7_EEzO0n8Y0PiVXR7oX/s200/M%25C2%25AA+%25C3%2581ngeles.Poeta.+Profesora+del+Taller.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593589355345588706" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">XIII</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Irse despidiendo en vivo de nosotros mismos, zanjando la cuestión de<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span>un pálpito con kilómetros de por medio y no hacia abajo.<br />Así unas diez o doce veces y al grito de <span style="font-style: italic;">circulen circulen, no quiero</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span><span style="font-style: italic;">corros y mucho menos con los niños</span>.<br />Hacia la mitad, si es noviembre y llueve, si muy mansamente y para<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span>ti sola llueve,<br />pones un disco de jazz, pones un gato en el sofá, pones en agua la<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span>Santa Cena y Las Completas de Lenin,<br />te asomas a la válvula mitral y te pones a mirar en el haber<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span>del a-ver-a-ver averquéqueda.<br />Y eso es todo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Más de uno se sacó los ojos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-size:85%;" ><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-style: italic;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El bebedor de los arroyos</span></span></span>, <span style="font-style: italic;">2000</span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Hormigas </span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />A menudo pisamos hormigueros.<br />O una chispa se nos cae de pronto ahí.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Y sabemos qué sucede dentro.<br />Y sabemos a quién busca cada hormiga,<br />antes de escapar del fuego.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Porque recuerdo que alguna vez<br />nos miramos aterrados,<br />sueño con frecuencia<br />que nos buscamos como ellas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />A menudo, como las hormigas<br />que en medio de la pira<br />buscan su pareja, pienso en ti.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">Vamos, vemos</span>, 2004</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Nada que perder</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Sólo cuando nadie espera,<br />sólo cuando nada importa,<br />todos los senderos te salen al encuentro.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />No todos. No el del amor. No el de la alegría.<br />Tampoco el de la calma.<br />No son tantos: Quitas de aquí y de allá<br />y el saldo disponible de tu ira siempre<br />es inferior a la paz solicitada.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Aún así, éste es el gran instante<br />en que ningún atajo<br />se atreve a preguntarte si tienes miedo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Es la hora de la tajante estrella y tuya es.<br />La que vive en la columna del árbol.<br />Bébela. Aún no eres traficante o pordiosera.<br />Guerrillera de la bolsa o de Ruanda.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Aún es el instante en el que sabes<br />que puedes serlo todo. Apúralo.<br />Dura poco. Sabrás lo que es vivir<br />por donde nada importe<br />y aunque nadie espere.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">Basura Mundi</span>, 2008</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">María Ángeles Maeso</span> <span style="font-size:85%;">(1955, Valdanzo, Soria. Vive en Madrid desde 1972). Además de los libros de poesía mencionados: <span style="font-weight: bold;">Sin regreso</span>, 1990. <span style="font-weight: bold;">Trazado de la periferia</span>, 1996. Y su novela, <span style="font-weight: bold;">Perro</span>, 2004.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-29428140161190123882011-04-03T20:38:00.009+02:002011-04-04T00:54:16.822+02:00Entrevista a John Cheever<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwwpIlfRzbdEmZCe-uVQ6ARR1id4adi1bANPhWvx6zbuLrat_ErEMOo84jNsYjDo155WIKRU8hH63KgCJI6rErDO59oa5x4UJ4smfP_9UipvgWEI-96DYNlCRoUxCsA0UZjzSrXXV36fE/s1600/CHEEVER+3.gif"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 197px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwwpIlfRzbdEmZCe-uVQ6ARR1id4adi1bANPhWvx6zbuLrat_ErEMOo84jNsYjDo155WIKRU8hH63KgCJI6rErDO59oa5x4UJ4smfP_9UipvgWEI-96DYNlCRoUxCsA0UZjzSrXXV36fE/s200/CHEEVER+3.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591488697795016482" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" > Annette Grant entrevistó a John Cheever para <span style="font-style: italic;">The Paris Review</span>. El reportaje se realizó, en numerosas ocasiones, entre 1969 y 1976. Según la periodista, un hombre difícil de entrevistar. En el copete, contó algunas de las peripecias: ...<span style="font-style: italic;">Cheever no presta atención a las críticas, nunca relee sus novelas ni sus relatos una vez publicados, y suele mostrarse poco preciso acerca de los detalles. Le desagrada hablar de su trabajo porque prefiere no mirar hacia donde ha estado, sino hacia donde va...Aunque Cheever hablaba libremente sobre sí mismo, cambiaba de tema cuando la conversación se orientaba hacia su obra...Durante el transcurso de varias visitas, lo que de hecho hicimos la mayor parte del tiempo fue comer, beber, caminar, nadar, jugar a backgammon o ver televisión.</span>..</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Estaba leyendo las confesiones de un novelista sobre escribir novelas: "</span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Si quieres ser fiel a la realidad, empieza </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">a </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">mentir sobre ella</span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">". ¿Qué le parece?</span><br />Tonterías. Para empezar las palabras verdad y realidad no poseen significado alguno si no se fijan en un marco de referencia comprensible. No hay verdades obstinadas. En lo que respecta a mentir, me parece que la falsedad es un elemento fundamental de la ficción. Parte de la emoción de que le cuenten a uno una historia procede del hecho de ser engañado o seducido. Nabokov es un maestro en este tema. Contar mentiras es una especie de juego de manos que muestra nuestros sentimientos más profundos acerca de la vida.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"></span><span style="font-weight: bold;"> ¿Puede poner un ejemplo de una mentira absurda que diga mucho acerca de la vida?</span></span><br />Por supuesto. Los votos del sagrado matrimonio.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">¿Y qué ocurre con la verosimilitud y la realidad?</span></span><br />La verosimilitud es, a mi entender, una técnica que uno explota para asegurar al lector la veracidad de lo que se está contando. Si el lector realmente cree que está sobre una alfombra, la puedes sacar de debajo de él. Claro que la verosimilitud es también una mentira. Lo que he querido siempre de la verosimilitud es la probabilidad, que es en gran medida el modo en que vivo. Esta mesa parece real, la cesta de fruta pertenecía a mi abuela, pero una loca podría entrar por la puerta en cualquier momento.<br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">¿Qué siente al desprenderse de sus libros cuando los termina?</span><br />Tras terminar un libro, suelo tener una sensación de fatiga clínica. Cuando terminé mi primera novela, <span style="font-style: italic;">La familia Wapshot</span>, estaba muy contento con ella. Nos fuimos a Europa y nos quedamos allí, así es que no vi las críticas y durante casi diez años no supe que no le había gustado a Maxwell Gesimar. <span style="font-style: italic;">El escándalo Wapshot</span> resultó muy distinto. Nunca me gustó mucho el libro, y cuando quedó terminado yo estaba mal. Quería quemar el libro. Me despertaba por la noche y oía la voz de Hemingway -de hecho nunca he oído la voz de Hemingway, pero era evidente que era la suya- diciendo: <span style="font-style: italic;">Esta es la pequeña agonía. La gran agonía viene más tarde.</span> Me levantaba y me sentaba al borde de la bañera y fumaba sin parar hasta las tres o cuatro de la mañana. Una vez juré a los poderes oscuros que estaban fuera de la ventana que nunca, nunca jamás volvería a intentar ser mejor que Irving Wallace.<br />No fue tan mal después de <span style="font-style: italic;">Bullet Park</span>, en el que había logrado exactamente lo que deseaba: un reparto de tres personajes, un estilo de prosa sencilla y resonante, y una escena en la que un hombre salvaba a su amado hijo de morir en el fuego. El manuscrito obtuvo una acogida entusiasta en todas partes pero cuando Benjamin DeMott lo machacó en el <span style="font-style: italic;">Times</span>, todo el mundo tiró la toalla y se fue corriendo a casa. Me hice daño en la pierna izquierda en un accidente y terminé tan arruinado que preparé los papeles para que trabajara mi hijo menor. Fue sencillamente una cuestión de mala suerte periodística y de haber sobrevalorado mis poderes. Sin embargo, cuando terminas un libro, sea como sea recibido, se produce un cierto desplazamiento de la imaginación. Yo no lo llamaría trastorno. Pero terminar una novela, suponiendo que es algo que quieres hacer y que te tomas muy en serio, siempre implica cierto impacto psicológico.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Cuánto tarda en desaparecer el impacto psicológico? ¿Existe algún tratamiento para él?</span><br />No sé muy bien qué quiere decir con tratamiento. Para disminuir el impacto juego a dados, me emborracho, me voy a Egipto, siego el campo, echo un polvo. Me meto en una piscina fría.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Adoptan los personajes identidades propias? ¿Se vuelven alguna vez tan ingobernables que tiene que eliminarlos de la obra?.</span><br />La leyenda de que los personajes salen huyendo de sus autores, que toman drogas, cambian de sexo y se convierten en presidente, implica que el escritor es un estúpido que no tiene ningún conocimiento ni dominio de su oficio. Eso es absurdo. Claro que cualquier ejercicio imaginativo valioso aprovecha una memoria tan compleja y apabullante que disfruta realmente del carácter expansivo -los giros sorprendentes, la respuesta a la luz y a la oscuridad- de cualquier ser vivo. Pero la idea de que los autores vayan corriendo inútilmente tras sus estúpidas invenciones resulta deleznable.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Tiene que ser el novelista el propio crítico?</span><br />No tengo vocabulario crítico y poseo muy poca perspicacia crítica. Creo que éste es uno de los motivos por los que siempre me muestro evasivo con los entrevistadores. Mi comprensión crítica de la literatura se sitúa mayoritariamente a un nivel práctico. Utilizo lo que quiero, y eso puede ser cualquier cosa. Cavalcanti, Dante, Frost, cualquiera. Mi biblioteca está terriblemente desordenada y desorganizada; arranco lo que deseo. No creo que un escritor tenga la responsabilidad de contemplar la literatura como un proceso continuo. Considero que muy poca literatura es inmortal. A lo largo de mi vida he conocido libros que han servido maravillosamente bien y luego han perdido su utilidad, quizá por poco tiempo.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Cómo "utiliza" esos libros...y qué es lo que hace que pierdan su "utilidad"?</span><br /><span style="font-style: italic;">Utilizo</span> un libro en el sentido de la excitación que me provoca encontrarme como receptor de nuestro medio de comunicación más íntimo y agudo. A veces son caprichos pasajeros.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Suponiendo que carece de un vocabulario crítico ¿cómo, entonces, sin una larga educación formal, se explica sus considerables conocimientos?</span><br />No soy un erudito. No lamento esta falta de disciplina, pero admiro la erudición de mis colegas. Claro que tampoco soy ignorante. Esto puede explicarse por el hecho de que me crié en la última época de la Nueva Inglaterra cultural. Todo el mundo en mi familia pintaba, escribía, cantaba y sobre todo leía, ya que la lectura era un medio de comunicación bastante común y aceptado en Nueva Inglaterra al comienzo de la década. Mi madre afirmaba haber leído <span style="font-style: italic;">Middlemarch</span> trece veces; me atrevería a decir que no. Tardaría una vida entera.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Acaso no lo hacía un personaje de La familia Wapshot?</span><br />Sí, Honora...o no recuerdo quién...afirma haber leído trece veces ese libro. Mi madre solía dejar <span style="font-style: italic;">Middlemarch</span> fuera en el jardín y le llovía encima. Gran parte de ella está en la novela; es cierto.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">En ese libro, uno casi tiene la sensación de haber estado escuchando a su familia a escondidas</span><br />La Familia no se publicó (y ésto fue una consideración) hasta la muerte de mi madre. Una tía (que no aparece en el libro) dijo: <span style="font-style: italic;">No volvería a hablarte si no supiera que tiene doble personalidad. </span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Creen su familia o amigos a menudo que aparecen en sus libros?</span><br />Sólo (y creo que todos piensan lo mismo) en un sentido de desprestigio. Si pones a alguien con un audífono, asumen que los has descrito...aunque el personaje puede ser de otro país y tener un papel completamente distinto. Si pones a gente enfermiza o torpe o imperfecta en algún sentido, se identifican inmediatamente. Pero si pones gente hermosa, nunca se sienten identificados. La gente siempre está más dispuesta a criticarse que a hablar bien de sí misma, sobre todo la gente que lee ficción. No sé cuál es el vínculo que establecen. Por ejemplo, me ha pasado que una mujer cruzara un gran salón de actos para decirme: <span style="font-style: italic;">¿Por qué escribió una historia sobre mí?</span>. Y yo intentando averiguar qué historia había escrito. Bueno, al parecer diez relatos atrás mencioné a alguien con los ojos rojos; ella se percató que tenía los ojos inyectados en sangre ese día y asumió que la había tomado como modelo.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Les indigna, creen que no tienen sus derechos respecto a sus propias vidas?</span><br />Sería más agradable si pensaran en el aspecto creativo de la escritura. No me gusta ver a personajes que creen que les han calumniado cuando nadie pretendía eso. Claro que algunos escritores jóvenes tratan de ser insultantes. Y algunos viejos también. La calumnia es, por supuesto, una fuente enorme de energía. Pero estas no son las energías puras de la ficción, sino sencillamente el carácter calumnioso de un niño. Es lo que uno encuentra en los trabajos de los estudiantes novatos. La calumnia no es una de mis energías.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">¿Cree que su pantalla interior de la imaginación, el modo en el que proyecta los personajes, se ha visto influida en algún sentido por el cine?</span><br />Los escritores de mi generación y los que crecieron con el cine han aprendido mucho sobre estos medios infinitamente distintos y saben qué es lo mejor para la cámara y lo mejor para el escritor. Uno aprende a saltarse la escena de la multitud, la puerta profética, la ironía banal de acercar la imagen a las patas de gallo de la bella. Creo que la diferencia entre estos oficios se entiende claramente, y por tanto no sale ninguna película buena de la adaptación de una buena novela. Me encantaría escribir un guión original si encontrara un director comprensivo. Hace años René Clair iba a rodar una de mis historias, pero tan pronto como la oficina comercial se enteró se llevaron todo el dinero.<br /><span style="font-size:78%;">(continúa)</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">John Cheever </span><span style="font-size:85%;">(1912, Quincy, Massachusetts -Ossining, New York, 1982), de <span style="font-weight: bold;">The Paris Review</span>. Entrevistas. <span style="font-weight: bold;">El Aleph Editores</span>, 2007. Selección de Ignacio Echaverría. Traducción: Raquel Herrera. Libros de Cheever editados, entre otros: <span style="font-weight: bold;">La Familia Wapshot</span>. <span style="font-weight: bold;">La geometría</span> <span style="font-weight: bold;">del amor</span>. <span style="font-weight: bold;">Falconer</span>. <span style="font-weight: bold;">Esto parece el paraíso</span>. <span style="font-weight: bold;">Relatos I</span>. <span style="font-weight: bold;">Relatos II</span>. <span style="font-weight: bold;">Diarios</span>.<br /></span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-50547595410670389262011-03-29T22:50:00.001+02:002011-03-29T23:01:07.162+02:00Blanca Varela: Diario, según ella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwmEOwd0N4b6tm6RmAW1uUQaiZpzMr8Zlrs0wUq1m5EUkDo2t7pQwHp0Ze9YdO_T2XpLmu0kHc5beHubFugElOGWVZdttIvJDMijDLrdCoTOJ7b5gPcCW5ZwgKD-73BMSjTSyER8VR54fC/s1600/blanca-varela-copia.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 127px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwmEOwd0N4b6tm6RmAW1uUQaiZpzMr8Zlrs0wUq1m5EUkDo2t7pQwHp0Ze9YdO_T2XpLmu0kHc5beHubFugElOGWVZdttIvJDMijDLrdCoTOJ7b5gPcCW5ZwgKD-73BMSjTSyER8VR54fC/s200/blanca-varela-copia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588861518518416770" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;font-size:85%;" >La Residencia de Estudiantes invitó a la poeta peruana en 1997. Antes de la lectura de un poema, intercalaba comentarios o explicaba su origen. Lo siguiente, pertenece al cierre de la lectura. </span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">Creo que he terminado con esta serie de poemas un poco tremendos, y voy a leerles algo de un libro que fue editado aquí en Madrid por editores peruanos, para que lo sepan, una bonita edición. El libro se editó el año 93, es un libro que muchas gentes, amigos míos, poetas y lectores, pensaron que era un solo libro, que era un solo poema. No es un solo poema, es casi como un pequeño diario que escribí frente al mar, que comenzó en una playa donde yo estaba pasando unos días de reposo, Paracas, y después volví a mi casa de Barranco, que está sobre el mar, el Pacífico, una gran extensión frente a mi casa, y era verano, y seguí escribiendo estos como pequeños </span><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">insights</span><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">, como diría un psicoanalista avezado, algo por el estilo. En este libro cambio completamente, todo lo terrible, lo negro que he leído antes se convierte en una cosa...Me imagino que ya es el cansacio de los años, que me hace ponerme un poco más piadosa conmigo misma, de alguna manera. Pero no se los voy a leer todos; es muy pequeñito, pero no; les voy a leer algunos de estos poemas y verán que es completamente otra cosa de lo anterior leído</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Hundo la mano en la arena y encuentro la vérte-<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>bra perdida. La extravío al instante. Sombra de<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>márfil, desangrada. Mi padre sonríe. De este lado<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>del mar la espuma es oscura. Huele a fiera me dice<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>la pequeña amiga. El mar huele a vida y a muer-<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>te le respondo. Supongamos que es así.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />La salud aferrada a la roca. Piedra sensible a la luz.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>El cazador carece de manos y de pies. Es ciego y<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>desea. Y su deseo es el bosque bajo el agua,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>poblado de sexos en flor o de flores maestras que<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>horadan el silencio con sus grandes picos rojos<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>y lentos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El niño se miró al espejo y vio que era un mons-<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>truo. Misterios de la luz. Según el cristal en que<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>se mira nacer o morir. Las viejas imágenes se<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>oxidan.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Al pelar un fruto abruma el misterio de la carne.<br />Los dientes rasgan un continente oscuro, los senti-<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>dos descubren la fragilidad de cualquier límite.<br />Palpar la imagen, escuchar la sangre. Oír su per-<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span> fume.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Eco tras eco desenterrar la infancia. Esperar con<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>paciencia que el recuerdo destile en nuestro oído<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>su jerga de aguas negras.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Blanca Varela </span><span style="font-size:85%;">(1926, Lima, Perú-2009, Lima), de <span style="font-weight: bold;">La voz de Blanca Varela</span>, Poesía en la Residencia, 2006.</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-89614302591491219022011-03-23T18:25:00.003+01:002011-03-28T10:42:53.014+02:00A 35 años del golpe militar en Argentina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1wZ3veDkv9_si3AHltGUIux0WbgMUFbuHFlc1eZi7uB6Tj90OCBxxvhgcb73jRJN8g9-6YOOG-a-3hy1BiKi-G9nEm9SOMlN-jJvqrJY4KT5QpTK2bTZYFXSzZOgdDtza1evTWtHt_VF/s1600/paco+urondo"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 148px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1wZ3veDkv9_si3AHltGUIux0WbgMUFbuHFlc1eZi7uB6Tj90OCBxxvhgcb73jRJN8g9-6YOOG-a-3hy1BiKi-G9nEm9SOMlN-jJvqrJY4KT5QpTK2bTZYFXSzZOgdDtza1evTWtHt_VF/s200/paco+urondo" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587313977571485746" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;font-size:100%;" ><span style="color: rgb(153, 0, 0);">24 de marzo, Día Nacional de la Memoria, dos poemas de Paco Urondo</span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />La arena eterna y movediza<br />de tu vientre; tu espalda -almohada del amor-, los<br />desfiladeros, las cumbres de tu cuerpo; las imperfecciones<br />que enternecen. La voluntad<br />de ser libres, como cualquier país<br />subdesarrollado, enceguecido, dispuesto a la guerra. Hetaira<br />que busca su aire y su placer<br />compitiendo inútilmente con el brazo de mi privilegio.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />El muslo enjoyado, el montón<br />de trigo que baja de tu cintura hebrea, los dos<br />cabritos, la torre<br />del cuello; sos<br />hermosa como los racimos, como las manzanas, como el sabor<br />de tu paladar. A levantarse,<br />mi amor, a salir a los campos,<br />a ventilar esta ciudad inseparable y maldita.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Aspiraba a muy poco. Sólo<br />quería el sol de tu cuerpo y las desdichas<br />de este mundo. Pretendía<br />las alternativas<br />del tiempo que raspa el alma y la luz<br />del testigo y del combatiente. Más tarde,<br />supe que el precio de<br />todo amor, de toda compañía, de toda liberaración,<br />de toda esperanza, era la propia vida, que tampoco dispone.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Liliana Raquel Gelin</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Como un viejo guerrero, tirando<br />un manojo de luz a la cara<br />de los sombríos, ha muerto<br />una chica de veinte años; pudo<br />ser mi hija. Avilantez<br />sobrevolaba su vuelo, amarraron<br />su aire; no es la muchacha<br />colgada del frágil designio.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Aquí habrá batalla como en los campos<br />de Córdoba, rayo del dolor, escalofrío<br />donde murió valientemente una chica<br />de veinte años: hijita mía,<br />palomita tremenda, duérmase<br />mi niña, duérmase mi sol que ya nadie<br />la va a molestar. El Cuco será derrotado<br />y sus hermanitos y padres cuidarán<br />de su jardín, regirán los reflejos de su pasado.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Que haya paz en su memoria<br />por la que vive. Que haya eterna<br />gratitud por su generosidad eterna.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 51); font-weight: bold;">Paco Urondo </span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">nació en Santa Fe, en 1930, cayó en combate contra la dictadura </span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">militar en </span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">junio</span><span style="color: rgb(51, 51, 51); font-weight: bold;"> <span style="color: rgb(102, 102, 102);">de 1976, Mendoza.</span> </span><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);"></span> <span style="font-size:85%;">De la antología <span style="font-weight: bold;">Poemas de Batalla</span>, el primero de <span style="font-weight: bold;">Son memorias</span>; el segundo, <span style="font-weight: bold;">Poemas Póstumos</span></span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-74438536173876745732011-03-21T16:20:00.001+01:002011-03-24T20:24:38.507+01:00Intervención en Libia: un poema de Alberti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho1Cpki-nDVPkDH9_CrShXKQ5FwG_oKAu_NQBmmfz4wGpm5O9cMR4YdyFxtASrRi4TMrbIsBXHQ6k3tU19m4iqggq4d9Rm_jk6nlKcZ0a1SMfonCJncLdqMcA-9WDU7E5o3hZaeMUuB-bT/s1600/la+paz+picasso.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 198px; height: 153px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho1Cpki-nDVPkDH9_CrShXKQ5FwG_oKAu_NQBmmfz4wGpm5O9cMR4YdyFxtASrRi4TMrbIsBXHQ6k3tU19m4iqggq4d9Rm_jk6nlKcZ0a1SMfonCJncLdqMcA-9WDU7E5o3hZaeMUuB-bT/s200/la+paz+picasso.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586550833828604818" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Lo grito fuerte desde Roma: ¡Afuera!<br />Afuera esos fusiles y cañones,<br />esos cohetes, esos aviones,<br />esa bandera extraña, esa bandera.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Afuera el que en la paz tan sólo espera<br />invadir por la paz otras naciones<br />y planta por la paz sus pabellones<br />y pide por la paz la tierra entera.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Triste paz tan traída y tan llevada,<br />triste paloma tan apuñalada<br />que se puede morir tan de paloma.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Pido la única paz, la verdadera,<br />la paz de un solo rostro, antes que muera.<br />¡Pido la paz! Lo grito desde Roma.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Rafael Alberti, <span style="font-style: italic;">Vietnam</span>, 1965Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-75791585519149273762011-03-17T19:20:00.002+01:002011-04-24T09:38:25.009+02:00Saarikoski, poeta finlandés<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOPNloEnzQSxXhFQ4kxRjlQzJbzhLux5kpE5r5G1cUejnMntzHE7X-WsiHuO4AN7yncoIDQUqVpRtcdocJZa0HXRr3WNhyphenhyphenp3gTJFt9FroECto4Q77qNNxeNU55qUchvsp50QZRYKxoIyDr/s1600/saarikoski_pentti_jp_52076v.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 174px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOPNloEnzQSxXhFQ4kxRjlQzJbzhLux5kpE5r5G1cUejnMntzHE7X-WsiHuO4AN7yncoIDQUqVpRtcdocJZa0HXRr3WNhyphenhyphenp3gTJFt9FroECto4Q77qNNxeNU55qUchvsp50QZRYKxoIyDr/s200/saarikoski_pentti_jp_52076v.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585098720338925346" border="0" /></a>La vida era vagamente luminosa<br />El sendero venía del bosque, los faisanes alborotaban<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..................</span> en el crepúsculo<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">........</span>el campo lucía verde brillante.<br />Las casas se integraban en el terreno,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">......</span>del dorso de la mano<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>se desprendía una cálida fragancia.<br />Me asaltaban pensamientos<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.....</span>que no voy a expresar<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>porque avivarían convicciones absurdas<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">..........</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Después de la lluvia, el lago se irisa en franjas de colores,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>la pared de la biblioteca me resulta demasiado fría al tacto.<br />Todos los verdes del verano, los micromilímetros<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.................</span>de las frecuencias,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>árboles y cielo,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>¿acaso venimos al mundo para entenderlo?<br />Antes de acostarme pensé un momento en Nikolai Buharin,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>en las piedras<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">......</span>en el fondo del lago, en el pequeño estirado<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>sobre el césped del patio<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">......</span>y en las fresas en flor<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">..........</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Aquí sentado, todo vuela con un soplo de viento.<br />La fila india de hormigas desaparece bajo las hojas de pino.<br />Ayer estaba echado en la cama y miraba<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>un paquete de azúcar abierto.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">......</span>¿Qué ha sido de eso?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..........</span>Afuera todo sigue en calma.<br />Incluso en la amapola hay bichitos;<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>su savia transparente no tiene olor.<br />Pienso en el devenir año tras año, pero no sé si podré<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">....</span>vivir de este modo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">..........</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Pensaba,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>mis pensamientos me complacían.<br />Caminaba por el bosque y de los árboles<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>caían gotas sobre mi rostro<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.......</span>iba no importa donde<br />y sabía que estaba siempre allá donde era necesario.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">..........</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Te llamo por la tarde desde este mundo helado<br />donde espero<br />la llegada de un verano demasiado corto.<br />La nieve sobre los tejados está ya gris.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />En vigilia, cada noche, te espero.<br />Te otorgan un visado de primavera a otoño.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Dejas caer tus cabellos sobre mis hombros<br />para que yo no tenga frío.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">..........</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Habíamos aprendido de los pájaros<br />que la libertad no existe.<br />Y sin embargo intentábamos<br />alcanzar el viento.<br /><br /><span style="font-weight: bold;"><br /><br />Pentti Saarikoski</span> <span style="font-size:85%;">(1937, Impilahti, Finlandia- 1983, Joensuu). Traducción: Juana Ruiz y Jarkko Sirén. Los cuatro primeros de <span style="font-weight: bold;">Voy por donde voy</span>, 1965. El quinto, <span style="font-weight: bold;">Que dure para siempre</span>, 1968. El último, <span style="font-weight: bold;">Tiempo de felicidad</span>, 1971.<br /></span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-23122353481868222802011-03-12T13:10:00.002+01:002011-03-12T13:40:35.907+01:00Ferreira Gullar, sobre Poema Sucio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhqRWaZoPC8TlG9_S4afk9M8bEOJCb4AWT3Ylt2t2JLe-YlmcQA7U-2tH7d8FOdYr0Oo_ttHln5fQfYXAPVPW_76zyyKvDxiasaUiyG6oxPBL8yPBD560m9tSZ0M-NXQ8PgbYq3yYC7dhU/s1600/ferreira+gullar+foto.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 180px; height: 196px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhqRWaZoPC8TlG9_S4afk9M8bEOJCb4AWT3Ylt2t2JLe-YlmcQA7U-2tH7d8FOdYr0Oo_ttHln5fQfYXAPVPW_76zyyKvDxiasaUiyG6oxPBL8yPBD560m9tSZ0M-NXQ8PgbYq3yYC7dhU/s200/ferreira+gullar+foto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582907862637718114" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Cómo nació <span style="font-style: italic;">Poema Sucio</span></span><span style="font-style: italic;"><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /></span><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >Texto escrito por el poeta Ferreira Gullar, en 1992, sobre su libro <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Poema Sucio</span> (1976). Publicado</span><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" > en La Revista <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Poesia Sempre</span></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >, </span><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" >dirigida por el poeta Affonso Romano de Sant'Anna, julio de 1993, Río de Janeiro.</span><span style="font-style: italic;"><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Poema Sucio</span> no es una nueva <span style="font-style: italic;">canción del exilio</span> aunque no estaría escrito si no hubiese vivido la experiencia del exilio. Es verdad que, varios años antes, había sentido la necesidad de escribir sobre el universo de mi infancia y adolescencia en Sâo Luís do Maranhâo, intenté hacerlo en forma de novela. Las tentativas no llegaron a la página cien. Fue entonces que, en mayo de 1975, en Buenos Aires, el deseo de revivir aquel universo volvió con mucha fuerza y otro propósito: hacerlo como poema.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Para esa época, ya había vivido en Moscú, Santiago de Chile, y Lima. Estaba desgastado emocionalmente y conmovido ideológicamente, después de la experiencia traumatizante que fue el derrocamiento y la muerte de Allende, el terror implantado en Chile, el reencuentro doloroso con mi familia en Lima y finalmente la situación tensa en Buenos Aires. Estábamos a menos de un año del golpe militar que destituiría a Isabelita, pocos sospechaban lo que iba a suceder y del genocidio que se desataría. Mi pasaporte estaba vencido y sabía que nuestras embajadas se negaban a renovar u otorgar pasaportes a brasileros exiliados, aunque tuviesen, apenas, meses de edad. Me sentía acorralado y, temía, cerca del fin ¿No sería hora de decir todo lo que aún tenía por decir?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Así es que cierto día, volví de la calle con la confusa decisión de <span style="font-style: italic;">volcar todo hacia fuera</span>. Pero ¿cómo?. Se me ocurrió usar un método parecido al que adopté para hacer el poema <span style="font-style: italic;">El hormiguero</span>: crear un núcleo inicial del cual nacería el poema. En el caso de <span style="font-style: italic;">El hormiguero (1)</span>, ese núcleo lo había creado racionalmente; esta vez, imaginaba, debería crearlo irracionalmente: primero vomitaría todo lo vivido en la página en blanco y, de ese vómito, de ese magma, extraería el poema. Dormí mal pensando en eso. Quería esperar el amanecer para entregarme a esa tarea definitiva e inapelable, no sé por qué.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Después de preparar y tomar el desayuno, solo, en mi departamento de la Avenida Pueyrredón, me senté delante de la máquina de escribir (una Lettera 22, de teclado español, comprada en Santiago, en un local de máquinas usadas) y me preparé para <span style="font-style: italic;">vomitar</span> el pasado…No lo conseguí. El lenguaje no tenía garganta para meter el dedo y provocar el vómito. Por un instante, me sentí derrotado: el tal poema donde yo diría <span style="font-style: italic;">todo </span>no era posible, no se escribiría. Aunque, decidido a hacerlo, no me levanté de allí. Tenía que descubrir otro modo de penetrar en el magma de lo vivido. Al contrario de otros poemas que había escrito, no podía ser por la vía lógica o metódica, éste no era sobre determinado tema, determinada cosa o hecho: era sobre <span style="font-style: italic;">todo</span>, sobre la vida –la pasada, la presente, la futura-. Tendría que saltar en medio de él como si me tirase en pleno océano, en vez de salir, nadando, por la playa. Entonces, me ocurrió que reculé, para lanzarme antes del comienzo, antes de mi nacimiento, antes de cualquier hecho, antes de cualquier palabra.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">turbio </span><br /><span style="font-size:85%;">turbio</span></span> <span style="font-style: italic;"><br /><span style="font-size:85%;">enturbia</span></span> <span style="font-style: italic;"><br /><span style="font-size:85%;">mano del soplo</span></span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >contra el muro</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Esas primeras palabras del poema, como las que siguen inmediatamente, importan menos por lo que dicen que por lo que desdicen: son una especie de pre-discurso, transición entre el silencio y la palabra, más ruido que habla.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Vencido el abismo entre la nada y el poema (o entre el todo y el poema), fui arrastrado por una especie de caudal, todo lo vivido resurgía con la fuerza del presente, como si lo viviese de nuevo, de modo que las fronteras del tiempo y del espacio, del hoy y del ayer, del allá y del acá, se fundían. Aquella primera mañana escribí cinco páginas del poema, ya sabía que se titularía <span style="font-style: italic;">Poema Sucio</span> y que tendría de setenta a cien páginas. Aquel mismo día, escribí eso, en una carta a Leandro Konder, exiliado en Bonn.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...</span>Durante cinco meses me entregué casi integralmente al poema. Hacía mi comida, las necesidades cotidianas, y volvía a él, a veces no para escribir, sino para releerlo y zambullirme de nuevo en ese universo en formación. No había palabra, cosa, hecho que no entrase en él. En tal estado, todo se transformaba en poesía. Me sentía una especie de rey Midas. Salía a la calle, daba vueltas por el barrio, imaginando las nuevas estrofas. Cuando sentía que estaban maduras, volvía para la máquina. Eso, si no me equivoco, duró hasta septiembre cuando el ímpetu cesó, de golpe. Comprendí que el poema llegaba al fin pero no estaba terminado. Faltaba alguna cosa, no sabía qué era. Hasta que un mes después, sin que lo buscase, apareció en mi cabeza, el cierre, que comienza así:<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">el hombre está en la ciudad</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">como una cosa está en otra</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">y la ciudad está en el hombre</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">que está en otra ciudad</span></span><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">(1) Ferreira Gullar crea el método de <span style="font-style: italic;">El hormiguero</span> para unos fragmentos que presenta en la Exposición Nacional de Arte Concreta, Sâo Paulo, 1956. El núcleo surge de la palabra <span style="font-style: italic;">Hormiga</span>, y su juego visual. Poco después, se separa de los Concretistas, se olvida del poema, y sólo lo publica, con otra forma, en 1991. </span><span style="font-size:78%;">Nota: </span><span style="font-size:78%;">Agustina R.<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);font-size:78%;" >.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Ferreira Gullar</span> <span style="font-size:85%;">(su nombre, José Ribamar Ferreira, nace en 1930, Sâo Luís do Maranhâo. Vive en Río de Janeiro). <span style="font-weight: bold;">Traducción</span>: Agustina Roca. Entre otros, publicó: <span style="font-weight: bold;">La lucha corporal</span>, 1954. <span style="font-weight: bold;">Poemas</span>, 1958. <span style="font-weight: bold;">Poema Sucio</span>, 1976. <span style="font-weight: bold;">Toda Poesía</span>, 1980. <span style="font-weight: bold;">El hormiguero</span>, 1991.<br /></span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-85833415892315681772011-03-08T21:30:00.002+01:002011-03-09T13:11:24.850+01:00Clarice Lispector y Ferreira Gullar<span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/B2Q2I9u_Tlk?rel=0" allowfullscreen="" width="480" frameborder="0" height="390"></iframe><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Es allí a donde voy</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:78%;">Texto de Clarice Lispector</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>La punta del lápiz el trazo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>En la punta del pie el salto.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255); font-weight: bold;">..</span>Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra tertulia, y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Es hacia mi pobre nombre adonde voy.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes. Pero son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Oh, cachorro, ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.<br /><br /><span style="font-size:78%;">de<span style="font-style: italic;"> Silencio</span>. Traducción: Cristina Peri Rossi</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-50343800496681846952011-03-03T14:05:00.003+01:002011-03-24T20:23:28.528+01:00Marggi, exposición: Al otro lado<div style="margin: 0px auto 10px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnxz8OYDnMu1RlFoZSuthcXdtGLR6EiK3PeiVAXBGC4tTYRjMRAbr2bnq03hZEeyIe3DlGMJzfx7m3xrTu0-49o2Pr3p7d5LuPMtujHugHuNyc18Xg9cwoiNkMAKQYlgFDcHZFXlCb53_d/s1600/marggi_al_otro_lado.jpg"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnxz8OYDnMu1RlFoZSuthcXdtGLR6EiK3PeiVAXBGC4tTYRjMRAbr2bnq03hZEeyIe3DlGMJzfx7m3xrTu0-49o2Pr3p7d5LuPMtujHugHuNyc18Xg9cwoiNkMAKQYlgFDcHZFXlCb53_d/s400/marggi_al_otro_lado.jpg" border="0" /></a> </div><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold; font-style: italic;">Exposición de Arte digital</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold;">Inauguración: Viernes 4 marzo. 20 hs</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold;">Duración: Del 5 al 28 de marzo</span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold;">Lugar: <span style="font-style: italic;">El Foro de Pozuelo</span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold;">Avenida de San Juan XXIII, 2</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 204, 204); font-weight: bold;">Pozuelo de Alarcón</span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(102, 204, 204);"><span style="font-weight: bold;">Autobús desde Moncloa, 658. Tren de Cercanías Renfe</span></span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Paloma Marggi</span> <span style="font-size:85%;">(1956, Madrid). Escultura. Instalación. Arte digital. ¿Origen de esta exposición?. Un viaje en tren de cercanías, pasajeros, gestos, actitudes, el cristal reflejando. Una fábrica antigua, de ladrillos rojos. La luz. Todo, copulando, jugando, entremezclándose. www.marggi.net</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-62932088812902954572011-02-27T22:35:00.003+01:002011-02-27T23:38:59.251+01:00Un relato de Adriana Lunardi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie8sYA6qaFtxtWbxWbeRKTq7HoI3YgAZB7tRyWhwPjENrqJjh5O1wXFVPE9U4VhZXtlXr7evGVYfMbb0YtPIQ0ZTPIwOeQGP7dVsobuEU185ywTnTRWQomxpZH3hUPZb-sYNTHp1vCnFoF/s1600/lunardi+color.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 181px; height: 182px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie8sYA6qaFtxtWbxWbeRKTq7HoI3YgAZB7tRyWhwPjENrqJjh5O1wXFVPE9U4VhZXtlXr7evGVYfMbb0YtPIQ0ZTPIwOeQGP7dVsobuEU185ywTnTRWQomxpZH3hUPZb-sYNTHp1vCnFoF/s200/lunardi+color.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578470908544881778" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;">Flapper<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><br /></span></span><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Uno descalzo, el otro no. Paralelos como las lámparas de gas, fijadas al techo por donde tantas veces ve pasar la historia de su vida. Zelda observa sus pies, orgullosa de la posición arrogante y alerta que asumen aunque ella permanezca acostada, sin saber si ya es o no de día.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>El derecho, en su desnudez distraída, revela un arco anguloso, deformado por años de zapatilla; el izquiero, envuelto en una lana apelmazada color naranja, hace pensar en un guerrillero que desafía la blancura totalitaria del cuarto. Su compañero andará seguramente perdido entre las sábanas, revueltas tras la larga batalla noctura contra el mal sueño.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Zelda estira con dificultad los brazos y las piernas hasta que la columna vertebral le reclame el olvido a que ella la relegó después de años de exigirla para superarse físicamente. Pero eligió demasiado tarde ser bailarina. Y también pintar. Y escribir. No tenía, definitivamente, noción del tiempo. Scott fue el primero en alertarla, le aconsejó ser más responsable y tomar con seriedad al menos uno de sus talentos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Viejo Scott, ¿por qué bares andarás ahora?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Siempre inmóvil, Zelda intentará aferrarse a restos de somnolencia, aun sabiendo que, como las nubes, los sueños sufren del defecto de la disipación. Se esfuerza, desiste. Olvidar es bueno, cree ella; olvidando se evitan los relatos y las interpretaciones que la devuelven hacia lo peor de sí misma, en un círculo que gira, hipnótico, embudo por donde siempre se cae hacia la aniquilación.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Sus pies tocan el suelo y ella siente que el frío de la piedra pone en marcha un segundo y extraño despertar. Como por un hilo conductor, la sensación sube por la columna vertebral oxigenando de escalofriante vitalidad cada hueso y cada nervio de su delicado mecanismo interno. Toda la panacea y los millares de electroshocs, tan inútiles, parecen confabularse ahora para desembotar la lucidez y la voluntad alienadas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Incrédula, Zelda se lleva los dedos al rostro, temerosa de la superficie áspera del eccema que le enmascara las expresiones, pero no lo encuentra. Si tuviera un espejo, reencontraría, en cambio, su cara limpia, los mismos rasgos de antes, de siempre.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Por primera vez, siente que recobra su audacia de chica rica de Alabama. Es necesario terminar el libro, escribirle a Scott, pedirle que venga a buscarla; quedarse al lado de Scottie, en quien vive lo mejor de lo que ella y su esposo han sido.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Zelda tiene prisa. Descarta la media de lana perdida para apoderarse por entero de aquella novedad que le llega del suelo y que, desde ahora, reconoce como la cura.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Sin pensar en cómo está vestida sale por el corredor, buscando a quién avisar que ya está despierta, lista para partir; uno de aquellos hombres de uniforme, el médico de guardia, algún interno igual a ella. ¿Pero dónde están todos? La alegría no la deja detenerse. Zelda tiene esa urgencia de los recién nacidos: insuflar al pecho el primer soplo del mundo de los vivos.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Llega a la planta baja deslizando la mano por la baranda de la escalera; atraviesa salas y enfermerías, encontrando a cada paso una nueva y extraña ausencia. Y gana el jardín, y comprende que sólo la primera y última estrella brilla todavía.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Es tan temprano que hasta los pájaros duermen. En el aire, un silencio que Zelda hace mucho que no escucha. Todas aquellas voces sobre sus hombros, calladas ahora rigurosamente, la vuelven tan leve que hasta podría danzar. Y danza, como una Pavlova. Danza como el viento.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>La música que siguen sus pasos le sale de los músculos. Los pies descalzos apenas pisan el suelo, revocando inocentemente la ley de la gravedad. Con la transparencia suave del cambray, su camisa fluctúa y da contorno a los movimientos de una coreografía vigorosa. Un salto perfecto y la bailarina gira en el aire, segura de que en su estabilidad está el equilibrio provisorio.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>A lo lejos, el tintinear de una campanilla insiste en ser oído. Se acerca, gana volumen y ahora es una sirena aterradora que la desorienta, haciéndola caer.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Zelda abre los ojos. A su alrededor, todo lo que era blanco está invadido por lenguas anaranjadas que suben y bajan en un ballet furioso. Un humo espeso le cierra los pulmones, impidiéndole respirar. Arrebatada de pánico, grita llamando a Scott y de inmediato comprende que él no podrá venir. Que nadie puede.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Intenta erguirse, inútilmente. Sus muñecas y sus tobillos están atados a la cama, desde el día en que llegó aquí. Mira sus pies, blancos y finos, dos lámparas incandescentes. Comienza a moverlos, despacio, para marcar el compás que su corazón le dicta. Entonces, un par de alas le brota de los calcañares, revelando esa antigua crisálida que intuía la bailarina.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Zelda se desembaraza de las amarras con la agilidad sutil de una mariposa que se sustenta en el vuelo. Para ella, no era temprano, ni tarde. Era la hora.<br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">......................................................................</span><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >And Zelda died like a butterfly</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........................................................................................</span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Beating her wings against the fire</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.........................................................................................</span><span style="font-size:85%;">Peter Daltry<br /></span></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);font-size:85%;" >.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Adriana Lunardi</span> <span style="font-size:85%;">(Nace en Santa Catarina, Brasil. Vive en Río de Janeiro), de <span style="font-weight: bold;">Vísperas</span>, 2007, Bajo la luna. Traducción: Leopoldo Brizuela. En este libro, penetra en la intimidad de los días finales de Woolf, Parker, A.C.Cesar, Colette, Lispector, Mansfield, Plath, Zelda Fitzgerald y Júlia Da Costa. Libros publicados: <span style="font-weight: bold;">As meninas da torre Helsinque</span>, cuentos, 1996. <span style="font-weight: bold;">Vesperas</span>, 2002. <span style="font-weight: bold;">Corpo estranho</span>, novela, 2006. </span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..............................................................................</span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:100%;"><br /><br /></span></span></span><br /></span></span><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><br /></span><br /></span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-29293513727021571822011-02-23T20:40:00.000+01:002011-02-23T20:44:14.471+01:00Duras, sus primeras etapas, fragmento<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2x372H7fHfJzKj-PFF6PeyT9-yH6p471pxx5EHj2g_QXWF_twNH0Pf9OVmpyvZ-Eu2gL_VCEwrC59CI3N9AbUVKAg3FCxOwwphe_1VV07Q6-xMmwS-Zqnm1ilmrHlk-A4B3AIXZe_PRLt/s1600/Foto+marguerite.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2x372H7fHfJzKj-PFF6PeyT9-yH6p471pxx5EHj2g_QXWF_twNH0Pf9OVmpyvZ-Eu2gL_VCEwrC59CI3N9AbUVKAg3FCxOwwphe_1VV07Q6-xMmwS-Zqnm1ilmrHlk-A4B3AIXZe_PRLt/s200/Foto+marguerite.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5576972137762122674" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Así pues, la primera vez que Suzanne se paseó por el barrio alto fue en cierto modo por consejo de Carmen.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Nunca pensó que había de ser un día importante en su vida aquel en que, por primera vez, sola, a los diecisiste años, salió a descubrir una gran ciudad colonial. Ignoraba que allí reina un orden riguroso y que las categorías de sus habitantes están tan diferenciadas que uno está perdido si no alcanza a encontrarse a sí mismo en una de ellas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Suzanne se esforzaba en andar con naturalidad. Eran las cinco. Todavía hacía calor, pero ya había pasado el bochorno del mediodía. Las calles se llenaban poco a poco de blancos descansados por la siesta y refrescados por la ducha al atardecer. La gente la miraba. Se volvían y sonreían. Ninguna muchacha blanca de su edad deambulaba sola por las calles del barrio alto. Aquellas con las que uno se tropezaba, pasaban en pandillas, luciendo ropa deportiva. Algunas, con una raqueta de tenis bajo el brazo. Se volvían, la gente se volvía. Al volverse, sonreían. <span style="font-style: italic;">¿De dónde saldrá esa desdichada extraviada en nuestras aceras?</span>. Las mujeres raramente iban solas. Andaban en grupo. Suzanne se las cruzaba. En torno a todos los grupos flotaba el perfume de cigarrillos americanos, de los frescos efluvios del dinero. Todas las mujeres le parecían guapas, y su elegancia estival era un insulto a todo lo que no eran ellas. Caminaban como reinas, hablaban, se reían, hacían gestos que armonizaban con el ambiente general, que era el de una extraordinaria opulencia. El hecho se había producido gradualmente, desde que Suzanne se internó en la avenida que discurría entre la línea del tranvía y el centro del barrio alto, a continuación se había consolidado, y había ido aumentando hasta convertirse, cuando la muchacha alcanzó el centro del barrio alto, en una imperdonable realidad: hacía el ridículo y se notaba; Carmen se equivocaba. No estaba al alcance de todo el mundo caminar por aquellas calles, por aquellas acercas, entre aquellos grandes señores y aquellos hijos de reyes. No todo el mundo disponía de la misma capacidad de moverse. Ellos parecían encaminarse hacia una meta concreta, en un entorno familiar y entre personas de su clase. Ella, Suzanne, no tenía meta alguna, ni gente de su clase, y se hallaba por primera vez en aquel teatro.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>En vano intentó pensar en otra cosa.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Seguían fijándose en ella.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Cuando más se fijaban, más convencida estaba de que era objeto de una fealdad y una estupidez integrales. Bastó que uno solo comenzase a fijarse en ella para que de inmediato aquello se extendiera como un reguero de pólvora. Todas las personas con las que se cruzaba parecían estar ya al tanto, la ciudad entera estaba al tanto, y ella no podía hacer nada, no podía seguir sino avanzando, completamente rodeada, condenada a tropezarse con aquellas miradas clavadas en ella, con unas risas que iban en aumento, que pasaban a su lado, que la salpicaban por detrás. No se caía muerta, pero caminaba por el borde de la acerca y deseaba caerse muerta y hundirse en el arroyo. Su vergüenza subía de punto. Se odiaba, lo odiaba todo, huía de sí misma, deseaba huir de todo, deshacerse de todo. Del vestido que Carmen le había prestado, en el que se desplegaban grandes flores azules, ese vestido del Hotel Central, demasiado corto, demasiado estrecho. De aquel sombrero de paja, nadie tenía uno igual. De aquel pelo, nadie lo llevaba así. Pero eso no era nada. Lo que era despreciable era ella, de los pies a la cabeza. Lo era por sus ojos, ¿adónde arrojarlos?. Por aquellos brazos de plomo, valiente basura, por su corazón, un bicho indecente, por aquellas piernas incapaces. ¡Y paseándose con semejante bolso!, un viejo bolso de ella, aquella mala pécora, su madre, ¡ah, ojalá se muriese!. Le entraron ganas de arrojarlo al arroyo, total, para lo que había dentro. Pero no puede arrojar un bolso al arroyo. Todo el mundo hubiera acudido corriendo, se hubieran preocupado por ella. Pues perfecto. Así ella se habría dejado morir lentamente, tumbada en el arroyo, con el bolso a su lado, y no les hubiera quedado más remedio que dejar de reír.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Su hermano, Joseph, por aquellos días, todavía regresaba a dormir al hotel. El barrio alto no era tan grande. ¿Y dónde iba a estar Joseph? Suzanne se puso a buscarlo entre la gente. Tenía la cara bañada en sudor. Se quitó el sombrero y lo sostuvo en la mano con el bolso. No encontró a Joseph, pero encontró, de repente, la entrada de un cine, un cine donde esconderse. Todavía no había empezado la sesión.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">..</span>Empezó a sonar el piano. Se apagaron las luces. Suzanne se sintió de pronto invisible, inmune, y rompió a llorar de felicidad. Aquella sala oscura de la tarde era un oasis, la noche de los solitarios, la noche artificial y democrática, la gran noche igualitaria del cine, más auténtica que la noche auténtica, más fascinante, más consoladora que todas las noches de verdad, la noche elegida, abierta a todos, brindada a todos, más generosa, más dispensadora de favores que todas las instituciones benéficas, la noche donde se consuelan todas las vergüenzas, donde van a perderse todos los desesperos, y donde toda la juventud se despoja de la espantosa mugre de la adolescencia.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Marguerite Duras </span><span style="font-size:85%;">(1914, Gia Dinh, Indochina - 1996, París), fragmento de su novela<span style="font-weight: bold;"> Un dique contra el Pacífico</span>, 1950. En 1958, se estrena la película, dirigida por René Clément. Con el dinero obtenido por sus derechos, Duras compra su mítica casa, la casa/escritura, Neauphle-le-Château. </span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4982545818775344851.post-51975364672997061732011-02-20T22:20:00.004+01:002011-03-09T13:26:09.304+01:00Mujeres en la cultura: El debate pendienteCiclo organizado por:<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">Clásicas y Modernas</span>, asociación para la igualdad de género en la cultura.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Debates entre creadoras/es y gestoras/es culturales. Analizar los motivos de que hayan tan pocas mujeres en el mundo de la cultura. En los puestos de mayor prestigio, visibilidad y reconocimiento, especialmente.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Cita: <span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">La Casa Encendida</span><br />Todos los actos se realizarán a las <span style="font-weight: bold;">19.30 hs</span>.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">Lunes 21 de febrero: Introducción</span>. Conferencia de <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Amelia Valcárcel</span>, filósofa y consejera de Estado.<br /><br />Presentan:<br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Laura Freixas</span>, escritora y presidenta de Clásicas y Modernas<br /><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Marga Borja</span>, creadora escénica y secretaria de Clásicas y Modernas<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">Martes 22 de febrero: Literatura</span>. <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Juana Salabert</span>, escritora, y <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Nuria Azancot</span>, jefa de redacción de <span style="font-style: italic;">El Cultural</span> (suplemento cultural de <span style="font-style: italic;">El Mundo</span>).<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Modera: <span style="color: rgb(51, 51, 255); font-style: italic;">Laura Freixas</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">Miércoles 23 de febrero: Música</span>. <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Jorge Fernández Guerra</span>, compositor y ex director del <span style="font-style: italic;">Centro de Música Contemporánea</span> del Ministerio de Cultura, y <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Paco Cánovas</span>, escritor, funcionario del <span style="font-style: italic;">INAEM -Ministerio de Cultura</span> y ex subdirector general de Música y Danza.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Modera: <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Marisa Manchado</span>, compositora y miembra de la Junta directiva de Clásicas y Modernas<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">Jueves 24 de febrero: Artes Plásticas</span>. <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Jesús Carrillo</span>, jefe de programas culturales del <span style="font-style: italic;">Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía</span>, y <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Carlota Álvarez Basso</span>, gerente de la <span style="font-style: italic;">Fundación Córdoba</span>, ciudad europea de la cultura, ex directora del <span style="font-style: italic;">Museo Marco</span>, Vigo<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Modera: <span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 255);">Marián López Fdz. Cao</span>, profesora titular de Universidad, directora del <span style="font-style: italic;">Instituto de Investigaciones Feministas de la Universidad Complutense</span> de Madrid, y miembra de la Junta directiva de Clásicas y Modernas.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Ronda de Valencia, 2</span><br /><span style="font-size:85%;">Entrada libre</span><br /><span style="font-size:85%;">Teléfono: 902 43 03 22</span>Agustinahttp://www.blogger.com/profile/16766693818114836699noreply@blogger.com0