domingo, 10 de octubre de 2010

Del poemario: Y todos estábamos vivos

Voy acarreando cosas como una vieja
de pueblo. Lo soy. Y según pase el tiempo
precisaré alforjas a las que ir echando
todo lo imprescindible. Lo imprescindible
es superfluo -fetiches, un libro, abanico,
tijeras, cuaderno, pluma- como si
cada vez más fuera
aferrándome en vez de desprenderme
a pequeñas cosas, salvoconducto
para cruzar la calle o tomar café, ni siquiera
los siete granos de granada. Y así no vamos
a ninguna parte. Aparte gafas y llaves
y efectos de belleza cosmética, un
botellín de agua y un paraguas
plegable que no pesa, todo acaba pesando.
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Sordas y ciegas, hacen música -una lira,
una flauta-. Bellas y calvas. En su
regazo o cerca, diminutas, sus hijas. Sin ojos
orejas ni cabellos. Cuidan del mundo
ni idiotas ni inclementes, viven su afilado
sentir, y crecen las pequeñas; airosas y
gráciles. No lejos, se afanan otras, corren
y vuelan con antorchas y prenden
luces en la noche. Las atentas entretanto
están en su atención, hacen música.
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ganar un día cada día, llegar
a la noche y respirar, con cada movimiento
ir haciendo, del ritmo de la respiración,
aliento para llegar
al día
.
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Halcón, halcón, qué sabes, dime,
de la afilada ternura que se aleja, adónde
va. Viene de dónde este cerrarse
del pulso intransigente. Cielo
y tierra rasos, como objeto tuyo
me miras, cernido y alto, culebrilla
de agua la que casi es de arena. Desde
los eucaliptos vienes, desde el silbo
transparente de febrero que te llama
y yo, dime, me he ido dónde.
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Olvido García Valdés (1950, Santianes de Pravia, Asturias). Poeta. El tercer jardín, 1986. Exposición, 1990. ella, los pájaros, 1994. caza nocturna, 1997. Del ojo al hueso, 2001. La poesía, ese cuerpo extraño, antología, 2005. Y todos estábamos vivos, 2006. Esa polilla que delante de mí revolotea. Poesía reunida 1982-2008, 2008
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